Locura

   Se convenció a si misma que debería abrir los ojos aún siendo consciente que no eran los suyos, y que probablemente no reconocería nada de lo que encontrase alrededor...pero antes de decidirse si enfrentarse o no, a tampoco sabía muy bien qué, intentó recordar...recordar algo, aunque fuese un nombre, un lugar, el color de su pelo, entonces abrió otros ojos al mismo tiempo que otras lágrimas mojaron otra piel...

   ...El reloj confundido, el aburrimiento entrando claro por la ventana, la soledad que enreda y peina la calma...bultos en el suelo, zapatos descalzos, el sombrero de frente bien colocado, en sus manos un libro abierto escurriéndose, como su pasado...

Silencio

   Silencio...un nombre y callo, más silencio...el momento se derrite en el suspiro de tu ausencia, te sueño a mi lado y despierto despierta deshecha en llanto, lágrimas esquivas que sonríen en el recuerdo de tus gestos, la boca, tus manos...quisiera gritarte y una nube de miedo olvidado arranca mi voz, la urgencia de la espera desespera, con ella la necesidad de ti...por que no estás, se escurre tu latido entre mis versos rotos, y por más que intento atrapar el sentido de tanto dolor, no puedo...araño el espacio y el tiempo para regresar al encuentro eterno de tu abrazo, y se evapora el instante fugaz del roce sublime, no te veo...entonces ciega de amor te invoco en lo más profundo de mi ser, mojando mis ganas de querer en lluvia seca, que hiere la garganta del hoy, y me abandono al azar de un pozo oscuro, con música de notas infinitas, frías y ardientes, que envuelven mi locura con trozos dibujados de un mañana indiferente...hielo y fuego, empeñados en sellar mi destino en un pasado naufrago en mares de miradas, te deseo...invisible la sombra que se cuela entre hora y hora, no están las agujas imposibles de un reloj que no existe...y desparece mi razón vencida, arrastrando un manto de terciopelo muerto, blanco...y otra vez tu nombre escondido en la saliva clara que bebe con sed, de ti...caricia que anhelo, emoción que vive...camino quieta en mi sentir, jugando en las esquinas de tu alma, sin moverme del último rincón, hacía el cruce del horizonte donde se desvele por fin la magia de la palabra...allí, aquí, en este papel manchado, te busco de memoria...te llamo...y frente a frente, sin nada que decirnos, por que todo está escrito, lees en alto lo que ya me has aprehendido...que eres todo...silencio...un nombre y callo...más silencio.

Versión punto tres de un suicidio

Carta al silencio (Monólogo de un suicida arrepentido)

   ...Ya sabes que hace unas horas yo debería estar muerto, pero estás aquí, aunque como siempre callado, quieto...y aún vuelves a extenderme tus brazos sin hilos para acunar otra vez, el lamento aniñado de mi soledad; permaneciendo como último refugio del eco cretino de mi voz, rebelándote compañero inseparable que inventa en mi alma rincones soñados, surgidos de tantas sombras, e intuyes sutil, que mis lágrimas más secas, no llorarán río herido si acaso no convierto deprisa en palabra, el ruido cansado de un suspiro...

   Pero ya ves como de repente, en el efímero vuelo de un instante, la vida toma distinta forma ante el espejo de mis ojos, y su imagen escasa, vacía, lucha incansable por buscar un reflejo que le permita un día más seguir existiendo...

A Borbotones

   ...Después que queda...la angustia del silencio más clamoroso, la derrota que ensalza nuestras lágrimas hasta convertirlas en mares helados, el temor a quedarnos solos...a solas, en nuestro vacío, en nuestra miseria con

nombre propio, arrancar al olvido las agujas del tiempo y reclamar un lugar con espacio y momentos...esos, los que nos persiguen y nosotros perseguimos, para inmortalizar el recuerdo entre marcos roídos de misericordia y alma...blanca y fresca, perdida en las esquinas de nuestros secretos, de nuestras heridas, del misterio inquebrantable que atenaza la garganta del presente, prescribe el pasado y apuntala de malas maneras el futuro sin él...un reflejo que muere sin más en el ocaso fraudulento de un sol sin brillo, el tuyo, el mío, qué más da...acaso se acordarán de nosotros las

golondrinas que nunca surcaron el horizonte, volverán las risas desconocidas que tejían nuestra boca, mis labios en los tuyos rozando el cielo...y ahora, ya, de repente, el miedo poseyendo mi piel y su vida por no tenerte...y mi vida agoniza en un suspiro de ausencia...cuerpo, palabra y sed, de ti...la locura me hace transparente, me despierta de un letargo en gris, que intenta romper en estrellas el arco iris, me sumerge en el fondo de un océano sin mar, y me estampa encabritada la ola más salada, contra el perfil saboreado de una playa sorda...la monótona soledad, la burla de una tristeza que creía ya inventada, la desesperación de un encuentro sin espera...todo, nada...

Fe, credo y convicción

   Seguramente por que mi tía Aurora era monja, mis padres decidieron de mutuo acuerdo llevarme a un colegio público...en aquellos tiempos esto era una novedad, la educación solo se comprendía en base a la religión y lo más normal eran los profesores con sotana y hábito.

   El caso es que cuando tía Aurora venía de visita, me fascinaba todo lo que le envolvía, el misterio de sus vestidos negros, la expresión ausente de sus ojos y las historias secretas que algunas noches nos contaba a mi hermana y a mi...Esa fascinación, con el tiempo, se fue convirtiendo en devoción por su presencia, y en ávida curiosidad por su mundo, un mundo desconocido por la mayoría...bueno casi...a mis padres les gustaba convencernos de la inutilidad de ese estamento de la sociedad, y su negativa influencia en nuestras libertades, así como, insistían, la desfiguración a su imagen y semejanza de una realidad, que en el día a día era muy distinta en la práctica, a las que según ellos, la Iglesia, pregonaba con sus teorías...

Ellas

   ...Siempre las circunstancias, caprichosas, divertidas, ariscas, contradictorias,  que roban el tiempo de los relojes, que esconden la suerte en las esquinas de un destino burlón, que se ríen socarronas de la casualidad y la lógica...despistadas, misteriosas, endiosadas, volubles...convierten lo fácil en imposible y lo sencillo en una ecuación sin solución, se recrean navegando en los llantos tristes, y se conmueven dibujando la sonrisa más dulce...provocativas, olvidadas, sensatas, ciegas...regalan la pena y arrancan las carcajadas, tejen mantos de piel invisible y aguantan el chaparrón de un corazón loco...envidiosas, solitarias, cobardes, libres...pierden el miedo ante el universo y rescatan con vida las almas más rotas, deciden por si mismas sin perder la razón, y se asoman con peligro a los futuros pasados...sordomudas, heridas, inútiles, pobres...desaparecen en los sueños vivos y resucitan en la muerte chivata de la esperanza, se enfadan si las acechan y son compañeras del sin sentido...descaradas, mentirosas, reinas, tontas...comen del descontrol y beben de lo espontáneo, se reparten las ganancias de la ilusión y no soportan el peso de los lamentos, quieren y no pueden, deben y tienen...son y no son...las circunstancias vergonzosas, cómplices, devotas, traicioneras, leve, cojas, tu, yo, altivas, contagiosas, ingeniosas, inocentes, que vienen, que se van...tímidamente a veces se nombran, nos llaman...mágicas, malas, silenciosas, víctimas, claras...tuyas, mías, las circunstancias siempre...

Manual abreviado para decirte amor

   ...Me acaricias con tu nombre, invocas sin querer el reflejo de un mundo soñado, y me rozas con el velo de tu ser para hacerme levitar al cielo del infinito, aquel que dibujas con tu risa, que me entregas en la carcajada eterna del tiempo, que no pasa cada vez que estoy contigo...y tú lo sabes, y aunque no lo supieras, es tu beso y tu abrazo el que me hace perderme en viajes imposibles, en razones locas, y paisajes de los que tu eres la dueña, como de mi alma, de mi corazón, de mi vida ahora y en mi muerte...por qué allí también habito, en tu ausencia, en el infierno de lo que ninguna queremos pensar, en el olvido que olvidamos, pero a mi ya me da igual, te he conocido, te he amado, y te he entregado mi todo en mi boca, ya no tengo miedo, si acaso a perderte, a que este día y aquel otro, de repente no hubieran existido, a que no se repita mañana en el calendario...por lo demás no hay nada más hermoso que mirarte, mis ojos se cierran en los tuyos y ya nada es...por eso y por qué mis manos necesitan de tu piel para vivir, te ofrezco estas palabras escritas, silencio a silencio, mientras espero que tu voz me llame, que tu voz me busque, que tus labios hablen, y cuando te diga te quiero se enrede el momento del que nunca volvamos, del que nunca despertemos...

11-M

   ...Y sin razón que consuele, cierro los ojos y aprieto el alma, mi gesto se confunde en esa mueca inútil que sólo el dolor inventa, después...después nada...aunque repita a mi memoria que no olvide ningún nombre, aunque intente convencer al olvido que no recuerde, que no hay rabia sin traje rojo de venganza, es entonces que el silencio de todos los gritos ahoga mi voz, y alfileres como navajas clavan mi sufrir en todas las heridas abiertas, en las palabras cortadas antes de callar, en las vidas amputadas que mueren y viven una y otra vez, en este sentimiento negro que respiro en un sueño insomne, y esperar, esperar que cada detalle del vacío enquiste el duelo, en lo imposible del levantarse y andar sin saber para qué, ni adonde, en la carne anónima que nos representa, en el latido que con una lágrima, ya infinita, nos mueve y sin saber revienta en un entendimiento mudo, sordo, ciego, envuelto en el impotente presumir de su vileza, la crueldad, su maldita maldad...

Esquizofrenia elevada a la máxima potencia de unas manos blancas que se alzan en mi mente, querer y no poder estar en ese viaje, que retumba en el poder y no querer ignorar tantos destinos coloreados de azul cielo...y lloro, claro que lloro, lluvia que moja el almidón tieso que disfraza mi tristeza, el corazón crudo que conoce el secreto y la saliva de esa y todas las mañanas, la garganta que aguarda y guarda el nudo del basta, que golpea cada instante con un solo motivo para coger las armas...un lápiz y un papel.

   ...Y sin locura que consuele, escribo en mayúsculas: ESPERANZA

Sin titulo

   ...Y ella siempre oliendo a escuela...espero sin respirar y quieto verla venir hacía el escaparate, y derramar su sonrisa de tiza, que atraviesa inocente el cristal hasta confundirse con un escalofrío de tinta azul que mancha entre mis piernas...Intento disimular, escondiendo mi excitación detrás de una mochila, e impaciente, atrapo al vuelo su mirada papel-seda imaginando su sutil ansiedad por encontrarme, como otras tardes, al final de la última estantería, erótica y amor, en el rincón de la fotocopiadora, junto a las cajas de archivo, diccionarios y mapas...

Abril

   ...Y como cada mañana volvió a suplicarme desde el fondo del armario, no tenía hebilla que deslumbrara, ni cordones que peinar, pero su sonrisa triste me convirtió en cómplice de su piel sin suela...Vivió escondido y protegido por el betún de mi cariño hasta aquel día de abril, ¡dichosa mudanza!...

   Solo, desde hacía años el zapato rubio se había acostumbrado a compartir su estancia con los huéspedes variopintos que desde recién llegados dejaban claro su pronta solicitud y saludable disposición a la enemistad, con el que consideraban viejo testigo de mis preferencias.

Católico, desconocido y romano

   El día veintitrés de noviembre, a las nueve y cuarenta y cinco de una mañana de invierno afilado, Adolfo se olvidó de Dios. A decir verdad, dejó de creer en él la tarde anterior, cuando a la sombra de una ventana triste de hospital, lloraba como el sol, lágrimas nubladas...cinco minutos antes, el débil corazón de Sole, su mujer, su amor, mucho más que su compañera, se había cansado de latir...

   Pero como todos los días y a pesar de la noche en duelo, fue a su iglesia y se sentó en el mismo banco...Adolfo tenía muchos defectos pero era muy educado, y quiso despedirse, en silencio eso sí...y al final de la misa, y sin ningún reproche en el pecho, había hecho la señal de la cruz por última vez...

Alexanderplatz

   Hubiera querido que el agua le mojase salpicando su cara y sus manos, aunque el frío le estaba quebrando los huesos...no se acordaba de nada, un persuasivo dolor de cabeza y sangre en sus zapatos...

   Hubiera querido no estar solo, quieto, mirando fijamente los ojos tristes de Neptuno, convertido en piedra cuando el invierno le despojó de su reino marino...

y ella diciendo y repitiendo, que esos celos y tanto alcohol, iban a acabar con él...alrededor de una plaza seca, tan helada como la ciudad que le estaba ignorando, inerte, quieta... 

Nocturnos de la ventana

Al estanque se le ha muerto

   Al estanque se le he muerto

hoy una niña de agua

está fuera del estanque

sobre el suelo amortajada

De la cabeza a sus muslos

un pez la cruza, llamándola.

El viento le dice “niña”,

más no puede despertarla.

El estanque tiene suelta

su cabellera de algas

y al aire sus grises tetas

estremecidas de ranas.

Dios te salve, rezaremos

a nuestra señora de agua

por la niña del estanque

muerta bajo las manzanas.

Yo luego pondré a su lado

dos pequeñas calabazas

para que se tenga a flote

¡ay! Sobre la mar salada

Federico Garcia Lorca

Residencia de estudiantes

1923

   ...”Tres eran tres las hijas de...” canta mi abuela con su tristeza rancia, arrastrando entre sílabas la insoportable amargura, que enseña a odiarnos sin remedio...y es en esta última tarde de otoño, réplica exacta de aquella otra hace tres años, que acerco de nuevo mi alma a la ventana, para verlas jugar rencorosas junto al estanque...y como cada día

lloro de rabia por no poder compartir sus risas, aunque sean mentira, y de envidia, por no correr tras ellas entre lluvia de hojas y flores, aunque sean secas...

...Y en mi mirada

Dos cuerpos de mujer que se aman en uno,

antes confundido, ahora intimo; sudor y lágrimas

que beben sus labios ansiosos; caricias y piel desnuda

sin tregua, en perfecta armonía...

Manos ardientes

que buscan desesperadas fuentes secretas; roces

que arrancan gemidos al silencio, dedos valientes y expertos

en atravesar el horizonte del placer y del deseo...

Un seno que toca un pecho, las cinturas

universo de un solo sexo, nalgas redondas

que mueven el tiempo...

Claves para abrir un paraguas...(o de como faltar a una cita por no tenerlo)

   Llueve. Y a través del cristal sigue lloviendo. Miro sin ver, aterrada, tanto silencio húmedo, mis ojos mojados se pierden el hueco oscuro que deja el agua del tiempo...Debo moverme, salir fuera, pero no puedo...mis pies, invisibles hace rato, no aparecen, mis manos siempre abstractas, se han desprendido sutilmente con un gesto imposible, y huyen angustiadas de

mi lado, ni siquiera encuentro mi voz, quizás en algún cajón, escondida en el eco de cualquier palabra olvidada...El reloj marca como sin querer una hora que no entiendo, y se que me esperan...tengo que irme...pero llueve.

Íntimas

   ...Me guardaba en otro cajón diferente al de mis compañeras, y agazapada entre consoladores, bolas chinas y preservativos, esperaba el momento, siempre inesperado, de que ella, siguiendo el mismo ritual minucioso y lento, me utilizara...

   Reconozco que fue un flechazo, descubrí en su mirada a través del cristal del escaparate, esa ansiedad fría que disimulan las mujeres que se conforman con su lógica, que contraste con las otras, las que a pesar de la lógica se conforman...y en cuanto pude le hice un guiño descarado, aprovechando el truco del anochecer...  

Crónicas de sal

   Como carmín rojo en los labios inertes de una muñeca de porcelana, ella era el único color vivo en el barrio tísico y famélico, que luchaba sin fuerzas y a pecho descubierto por no morir...la única luz que se asoma en sombra azul claro a la memoria oscura y triste de aquel tiempo negro y casi olvidado, que alumbra sin embargo mis confusos recuerdos pueriles, perdidos en años de tonos grises, en rincones humedecidos donde crecía la decrépita bruma, envolviendo con su manto tejido de harapos y limosna, nuestras casas raídas y sucias, desiguales en su forma y en su sitio, descolocadas en los confines de una gran ciudad que marginaba por entonces todo lo que oliera a miseria, a enfermedad, a deshecho podrido que pudiera corromper con su infección y gangrenara las escasas esperanzas de porvenir, de prosperidad...

Pearl Jam

Leo Frino

   Jeremy apoyó la cabeza en el cristal de la ventana, la clase aún estaba vacía...y aunque era un martes cualquiera, en una semana igual que las demás, de otro mes sin nombre, él se había adelantado a todos...la primera vez que no iba a pasar inadvertido, el colegio entero sabría que hoy llegó el primero...El revolver le quemaba en el bolsillo y empezó a juguetear con las balas sueltas que había cogido precipitado del escondite, en un segundo desfilaron por su mente, obsesionada y malquerida, las caras rotas en sangre de los que iban acercándose a la entrada, y rió tímido imaginando sus cuerpos inertes tendidos en el suelo, pero un rayo de sol le convirtió en dos y miró su sombra acomplejada y muda...una lágrima infantil mojó su cara...

Junco

   ...Ni siquiera existía una leyenda, tan sólo un nombre, Junco, y una historia sin final ni principio, porque apenas nadie en el pueblo sabía del misterio, y quien sabía nada decía. Unos pocos por miedo, como mis padres, huyeron, los demás, tras el silencio y el paso del tiempo, se convirtieron en muertos...

   Aún dibujo bien en el corazón aquel pueblo que dejé siendo todavía una chiquilla, perdido el camino entre laderas imposibles, de repente, surgía sin darte cuenta, como un fantasma, el caserón vacío de las afueras, después a unos metros las pretenciosas fincas de los caciques de verano, y a la derecha detrás de la arboleda negra e intensa, que bordeábamos por esta ribera del río, las casuchas grises y la iglesia sin color, desperdigándose angustiadas por la falda, de lo que a mi me parecía una inmensa montaña...

Sesión continua

   “James Dean tiraba piedras a una “Casablanca”, entonces te besé...” y fue

dulce y fue salado, y en una imagen en technicolor, sobrevolaron fugaces todos los momentos, hasta el eterno final de película, del beso...Cine de domingo por la tarde a las cinco, sesión especial a veintiséis pesetas, entradas de colores, numeradas, que aún guardo en una caja de cartón, como un decorado más de un guión cualquiera...Hasta que un jueves en la fila uno, ardió mi acné con Tara entre llamas, había cruzado de repente, como la bofetada de Glenn a Rita, la barrera a la sesión de tarde-noche...

Primeros pasos

   Compendio de intenciones a tinta, piruetas de torpe acrobacia, saltos mortales sin red y desnudos del alma a tientas...
   Escritos entre los noventa y mediados de dos mil y pico...malos tiempos para la intimidad y la inocencia ingenua...o como dice la canción..."para la lírica...".

  

   

Boda

...Y por fin suenan campanas de boda...antes fueron los nervios rebeldes, el miedo dulce, la impaciencia infinita...y todo por dentro, en el alma, en el corazón, las entrañas, dejando desnudos por fuera los impecables trajes de alegría y celebración rozando la piel erizada, y las sonrisas inquietas dibujando su mueca expectante entre gestos únicos, irrepetibles, los saludos ciegos y las palabras inconexas...y antes de eso los planes esbozados y fugaces en una conversación inesperada, la decisión atrevida por osada y valiente, la sorpresa enigmática en el tiempo efímero y el espacio fugaz...esto después de la ilusión que flanqueó de estrellas el momento, los sueños salpicando el camino largo y difícil, el roce compartido que acariciaba

la emoción y las sensaciones de cada encuentro...y en la base una primera mirada que busca y encuentra, un primer beso entre sombra y luna y dos nombres enamorados, revoloteando el presente eterno del cielo claro y el futuro rizado en la intimidad por desconocidas certezas y franca vida, en este día tierno rebosante de amor, miel y universo....

Vida

 …Como una Lolita de Nabokov aparece en  nuestros sueños, y en los despiertos, los que el pensamiento controla, los que habitan la imaginación más inquieta, la más loca…se presenta a nuestros ojos como una muñeca vestida de azul, sin enaguas, con el lacito a juego adornando el amarillo de su cabeza y las ganas mojadas en el rojo provocativo de sus labios, siempre cerrados… y no sé si ella se da cuenta, si es la pose infantil de su sonrisa, el aleteo mágico de sus manos o el deseo latente que cada uno de sus gestos inspira, pero su presencia rompe el alboroto del  silencio, se aclara la garganta la tristeza y se terminan las excusas para dar rienda suelta a la emoción del sentimiento, con la razón escasa de cordura…luego se pasea sin andar entre todos nosotros, devolviendo al aire el aroma de la piel blanca que envuelve su cuerpo, tan tierno y cruel, como dulce y salvaje, para que escapemos a tiempo de los rincones huecos y nos escondamos sin pausa en la esquina que suspira a espacio abierto, la palabra de su nombre…el que ignoramos, el que no sabemos, por que su rastro nervioso igual que viene se va, sin previo aviso nos llena, nos vacía sin avisar…ella es así, la estampa repetida de un recuerdo nuevo, el truco imposible que la ilusión quisiera, el hada tentador que roba el corazón al alma y regala el pecado a la conciencia…

Las increíbles aventuras y desventuras de un vértice en el espacio interior

   …A las 14.05h de hoy viernes, el director del departamento de Cobros y Collejas del Banco de la Ilusión, Sociedad Popular e Ilimitada, ya sabe su futuro…Después de diez años entregado a la causa de su empresa, una multinacional importadora y exportadora de sueños, dudas, decepciones, fracasos, y algún que otro éxito, por supuesto siempre sobrevalorado, y dependiente en exceso, de un desigual mercado de sentimiento y salud…Le ha bastado una llamada interna del departamento de personal para convencerse en medio segundo de lo que algunos de sus compañeros, sobre todo los que ya no están trabajando con él y gracias a él…intentaron en su día sin conseguirlo, demostrarle con sus claros ejemplos, que el momento y la verdad son tan efímeros como invisibles…

Parábola

 “…huía de una promesa incumplida, del error de confiar demasiado, de la equivocación de creer vivir en un sueño eterno, fue cuando la manzana perversa cayó herida a sus pies y entonces, en ese mismo momento que sintió el pudor erizando su piel desnuda, y la vergüenza enredándose en la carne de su alma, Eva, tuvo que correr…”

—…no es así, mamá…

—…Ah no…¿y como es?...

   La niña se incorporó en la cama observando a su madre con ojos traviesos,  adornó su expresión con la más picara de las sonrisas y le robó de las manos el libro que la mujer ni siquiera había abierto…

—…bueno, pues cuéntame tú como es la historia…si no te crees la mía…

—…no es eso mamá, es qué don Valentin nos pregunta las cosas que nos explica y yo siempre le contesto con tus cuentos…

Anónimos

…Se miraron de forma tal que ambos tuvieron claro que nada más podrían decirse, su relación había terminado, quien podía haberlo dicho unas horas antes cuando hacían el amor tan desesperados, en el fondo intuyendo el desastre, aferrándose a la piel del otro como al último suspiro…

Nunca hubo un principio por que siempre fue el final…

   Un flechazo, una inquietud, un escalofrío que recorrió el cuerpo de los dos, al roce del matiz único y diferente de dibujarse iguales…la curiosidad de querer saber lo que escondía cada sonrisa, cada gesto, el tambaleo apresurado de cualquier esquema, la imposible comparación con lo sentido hasta el momento…después la necesidad, la entrega, depender de la existencia de un nombre, el suyo, el de él…

Gusanitos dulces

   …Es muy fácil para mi volver a la niñez, basta abrir una bolsa de gusanitos y como por arte de magia me encuentro en el salón de casa de mis padres, colocando aquel sillón que ya no existe frente al televisor, todavía en blanco y negro, un sábado por la tarde...entonces cuando faltaba un cuarto de hora para que empezaran mis series favoritas y con la emoción y los nervios a flor de piel, corría hasta el frutos secos del Tio Cañas en la esquina, para comprar la última novedad de la marca Risi, por solo un duro, y que había coincidido con el estreno de “La piedra blanca” y “Soldado y yo”…

   …No sé si el sabor del maíz de hoy es el mismo, no me acuerdo de su gusto en los setenta, aunque juraría por la sal que sí, pero el olor desde luego me transporta instantánea a momentos inolvidables de inocencia, travesuras e imaginación…por eso, por que  necesito rejuvenecer en mi memoria y por que el corazón se me sale del pecho, voy a abrir el paquete gigante que guardo, por si acaso, en el armario de emergencia…

Robinson Crusoe o eso creo

   Juan era marinero de espíritu pero de tierra, la mar como le gustaba nombrarla orgulloso, no tanto por admiración y respeto como enamorado en la eternidad de un amor más que imposible, le provocaba sin remedio vértigos y nauseas, obligándole a arrastrar desde la cuna la sombra de una pena cobarde que le impedía por más que lo intentaba, abandonarse en los brazos mojados de espuma y ola…así, envuelto en la vergüenza de una estirpe arraigada a la arena y la sal que le echó de casa siendo un crío, navegaba en el basurero del muelle entre redes rotas y esqueletos de peces muertos.

Pídeme lo que quieras

—Pídeme lo que quieras, pero eso no—dijo el Pelanas con gesto serio.

—...vamos no digas tonterías, ¿que tienes que ofrecer aparte de tu conciencia de asesino?

—...mato gente, es verdad, pero no tengo por que tragar con los remordimientos y la culpa de quien me hace el encargo…

—…de eso me ocupo yo…tu sólo aprieta el gatillo, es así de fácil…

—No, he dicho que no…

   El Pelanas rechazó la pistola tendida y se marchó dando la espalda lentamente al escupitajo de soberbia convertido en amenaza…

—…¡¡Te arrepentirás!!...

Instrucciones para contar ovejas

    Isidoro Miau era consciente del significado de su nombre y aunque estaba harto de tener que dar a menudo una ligera explicación, se había acostumbrado de tal forma a convivir con él,  que incluso a veces olvidaba el origen, y eso si que era difícil… ya que el mismo día que Isidoro nació, un 15 de Febrero de 1975, a las 15 y 25…cinco minutos antes que su lloro de recién nacido inundara toda la casa, Isidoro, el gato de la familia, no había despertado, ni despertaría nunca jamás de su siesta habitual después de zamparse un manjar exquisito de sardinas en escabeche y carne con bacalao…

Mus

—¡Envido!—Dominga se colgó otro cigarrillo de los labios.

—…tres más…

—…chica no sé como lo haces, ¿no se te cae nunca?...

—…vale…paso…la costumbre hija…

—…y el vicio…Nati, ¿llevas pares?...

—…¿sabéis una cosa?...en mi pueblo a un mes de las navidades llegan las nieves…

—…llevo juego…31…—Dominga rió socarronamente, guiñando el ojo a su compañera…—…Leyes, dile a esta que se quite ya las gafas…que los oscares no son hasta febrero del año que viene…

—…¿Por lo que veo Nati, y no va de coña…no se lo has enseñado todavía?...claro que para lo que sirve mejor ni hacer cuentas…—Sole mascullaba con gesto incierto, vacilando entre el asombro de las otras y el susto propio…

Sí, quiero...

…A las doce del mediodía es la costumbre del cansancio y la vejez, la que obliga a Inés y a Martín, reponer fuerzas en aquel banco del parque, siempre el mismo, a la sombra perennemente otoñal de un olmo arrugado y achacoso, como ellos…un rato de charla cotidiana y distendida para luego seguir cada uno con sus asuntos por el barrio, un poco más niños, y sin darse cuenta en su rutina, cada día más enamorados…

   

—Hola Martín, ¿Qué tal hoy?

—Que pasa Inés…jodido pero contento

—¿Otra vez las piernas?...¿cuando vas al médico?

—…las piernas, y la espalda, y estos puñeteros pulmones…

—…anda siéntate bien, deja el estorbo del bastón a un lado que ocupa más sitio que tú…

Violeta

   …Violeta no estaba nerviosa todavía, aunque delante del espejo intentara convencerse, no tanto de la decisión tomada como del lío que había formado para comunicar su futuro en una frase…

Su marido había tenido que cambiar el turno en el hotel con la preocupación consecuente, su hijo interrumpir una borrachera de las imperdonables en fin de semana, la hija mayor pedir permiso en el cuartel a cambio de dos guardias extras y la pequeña, bueno ella apenas salía, casi siempre estaba en casa…menos, que casualidad, ese sábado que había quedado con la pandilla del instituto…pero la insistencia en lo importante del momento, y el que por una vez, en los veintidós años que llevaba casada, era ella la que imponía sus necesidades a las de los otros, consiguieron que sin relatar mas de lo normal, en un par de horas, se sentaran juntos a la mesa…

—¿Estoy loca verdad?.

—¿Tu crees?—la voz de su reflejo muy parecida a la suya, contestó sin sorprenderla

—…¿Qué pensarán de mi?...

Moneda de cambio

   Los mercados internacionales estaban de enhorabuena, celebraban con gran boato y festejo la nueva incorporación de una moneda única que economistas, financieros y sobre todo políticos veían como una esperanza para la vieja Europa o la más moderna Unión Europea.

   Faltaban apenas unas horas para la medianoche y el ambiente prometía por lo menos incertidumbre, pero mientras todos se preguntaban como sería el estreno del novato billete después de las campanadas, el champán y las uvas, en la cámara acorazada del Banco de España, el acontecimiento se presumía especial y la nochevieja distinta a la de otros años…

­­—¡¡¡Asuuuuuuuucar!!!car!!!

Ausencias

   …Llegaron a la ciudad la misma noche que la sorpresa de la nieve en primavera, arrastrando un secreto enredado en sus sombras, sin equipaje y envueltos en pena…en el alma una esperanza, en el bolsillo una fotografía en blanco y negro, cuarteado el cartón de tanto mirarla…con el corazón empapado en recuerdos, y la manos trémulas de hielo, la mujer leía un periódico sin letras, ni titulares…buscaba concentrada un único suceso, enmarcado también en el gris oscuro de la tinta dramática, que escribe su historia desde entonces, a su lado el marido se distraía con unos naipes que iban apareciendo al azar, como cada día de su existencia después de aquello…y fue en aquel tugurio con ínfulas de cafetería, tan atemporal, tan sórdido, donde según el destino les vieron llorar, nadie supo del misterio, pero las lágrimas que llovían sobre el café con leche, fueron el preludio de un cuento, triste y amargo, pero qué encendió la vida de los bultos sin nombre, esbozos de clientela,  que como espectros habitaban el frío de esa madrugada…

Contemplata

   …San Pedro deja abiertas las puertas del cielo una hora al día, Dios protesta, pero como siempre, ocupado en otros menesteres San Pedro hace lo que le da la gana…para eso tiene él las llaves ¿o no?...le gusta volver a los buenos tiempos, a otras épocas, cuando todo era más natural y artesano…ahora los botones y las pantallas sustituyen al papel y la tinta, y se pueden hacer las cosas desde casa…Por eso, hace muchos años que San Pedro tiene puesto honorífico, sólo figura en nómina por las apariencias y el que dirán pero hacer hacer, poco…desde que remodelaron el gigantesco edificio con las inversiones de Vaticano, S.L y ampliaron capital con Ultracatolicismo, S.A , el único trabajo que tiene y por iniciativa propia es repasar y colocar antiguas fichas y de vez en cuando firmar en alguna solicitud de esas que hacen ilusión a los más nostálgicos…

  A la caída de la tarde, San Pedro sale de la recepción y se prepara tranquilamente su cachimba, mientras observa entretenido el ajetreo y el bullicio de la entreplanta…

Feliz cumpleaños

   …Elisa fue el inesperado regalo de mi cuarenta y nueve cumpleaños. Ernesto, mi marido, se había empeñado en ir a bailar después de la cena y yo accedí no de muy buen humor, pero él como siempre, conseguía engatusarme inventándose historias, que hablaban de leyendas y dichos de los lugares que proponía, y así despertó mi interés más que curioso por aquel local caribeño donde, según se comentaba, la práctica del vudú y la magia negra antes del amanecer, se había convertido en un espectáculo que dejaba sin aliento, contagiando a los visitantes que aguantaban hasta finalizar el ritual, de un hipnótico hechizo que cristalizaba con una última danza en un animo eufórico y jovial…

   El garito estaba en el centro, sin carteles luminosos, ni porteros que delataran alguna puerta prohibida…la entrada era libre y desde la esquina del callejón ya sonaba la música sabrosa que invitaba a una fiesta de calor y ritmo…pensé que más que discoteca aparentaba por su vestíbulo angosto y haciendo embudo,  un cuchitril sórdido con forma de cueva donde la oscuridad sería la reina de la sala, pero para mi sorpresa un inmenso espacio de luces claras y asientos blancos devolvieron confianza a mi sonrisa tan escondida casi toda la noche…

Dieta milagrosa

   …Me llamo Isabelle, aunque todo el mundo me conoce como anorexia, y no es de extrañar, desde que me hice famosa mostrando mi cuerpo esquelético, represento como nadie la estética de esta moda, tan deseada para algunos, tan repulsiva para otros…mi imagen enfermiza se adapta perfectamente a los síntomas de un mal social y bastaría arañar superficialmente los carteles con mis fotos, empapelando edificios y sembrando carreteras, para comprender ahora después de muerta, como me han utilizado para habitar el asco y las conciencias…De todas forma, si después de esta broma inventada y patética,  alguien es capaz de mirarme bien y aguantar el tajo repelente y mortal de mi estampa, dirá que al pellejo y a los huesos apenas hay que hacerles caso, que quizás son mero reproche a una vida de excesos, basada en la belleza efímera del instante, en la confianza ciega de retener en cada momento lo que en realidad ya se ha escapado, y competir descaramente por seguir siendo una misma, sin querer darse cuenta que hay otra siempre empujando, que te devuelve más fuerte el mismo descaro y sin respeto, ni vergüenza…

Caos

   …Marchita, oscura y tétrica, así es mi vida desde que ella se ha ido. Todo a mi alrededor se ha contagiado de pena y nada ni nadie hace creer que en un tiempo razonable las cosas cambiaran…no me siento victima pero las pocas ganas de ser consumen el aire que respiro y existir es casi un milagro, el de arrastrar el alma esperando desesperado que el mundo se quede quieto, que mi locura se moje de calma y que pueda pedir consejo a la memoria aunque los mejores recuerdos se hayan escapado con ella…por que se ha llevado todo, los sueños, el deseo y la magia y me ha dejado desnudo al amparo del eco vacío y absurdo de su nombre sin presencia ni letras… y aquí permanezco, en el hogar ansiado en su día para compartir, un agujero perdido en el intento de seguir adelante, un hueco entre pasado y presente donde habita en soledad la tristeza…

Inesperadamente

   …Sólo ahora cuando he cerrado la puerta por última vez, sé que he estado viviendo en una jaula de oro…delante de mi un pasillo interminable y unas escaleras eternas que me llevarán a la ansiada palabra, libre…¿de verdad?...sucedió tan deprisa que ni siquiera he recogido mis cosas, salgo con lo puesto y el bolso que siempre escondía preparado ya, por si acaso en algún despiste se daba la oportunidad de salir huyendo y el milagro se cumplía…y sin embargo…el miedo agarrota mis pasos y no sé andar, ni pensar, ni siquiera imagino que puede haber detrás de esos muros con ventanas de lujo y horizontes desconocidos, qué me espera en la calle más allá de el bullicio y el ruido de una algarabía loca de gentes y coches, que paisaje de cuento si no edificios oscuros y tristes que jamás serán cómplices de mi presencia, y frío, mucho frío, el del vacío, la soledad, la melancolía…nadie reclama mi nombre ausente, nada lleva la etiqueta de los datos perdidos en aquel bar, cuando justo en el mismo momento que le conocí se extravió mi equipaje…

No hace falta titulo

   …Marcela duerme de día, tan acostumbrada está que no tiene horario fijo de descanso, lo mismo le da por la mañana que a la hora de la siesta, el caso es que siempre a las ocho en punto tiene que estar en el local de abajo…la habitación que hace las veces de hogar ocupa la tercera planta de un edificio antiguo en el centro de una ciudad más antigua todavía y que solo se la conoce por su industria pesada y ruinosa…con el tiempo, la fealdad de todo lo que le rodea ha ido convirtiendo su espacio en una prolongación vulgar de las calles grises y el ambiente sórdido, que parece contagiar incluso a los clientes que acuden cada noche a verla a ella y sus compañeras, por que Marcela, trabaja y vive de noche, también entre la rutina de cuatro paredes, pero hace años que no entiende otra cosa que el lenguaje de la luna y su influjo en hacerla disfrutar de la entrega al dios del ocio y la oscuridad…

   Cuando está sola en su cuarto, la desnudez de las tapias, sin color ni adornos, no consiguen abrigar su melancolía, que regresa a ella continuamente si está despierta…

Esquinas y rincones

   …La cama es el infierno, la cárcel de mi condena, el espacio donde se pudre el tiempo, el que ya no tengo, el que me falta…el lugar donde reposan los guerreros salvajes de una enfermedad que me consume entre la quietud de mi cuerpo y la agonía de mi mente, el zulo oculto de mi memoria viva, el sitio de mis últimos recuerdos, y es que desde hace más de dos años no tengo otros que los atados a este colchón, envueltos en el sudario de las sabanas del luto predestinado, anunciado un día en la consulta fría y hermética de un médico de hospital, sin un gesto más humano que las mismas palabras, pronunciadas con la entonación precisa y justa para asimilar sólo efímeramente el suplicio y la tortura que me esperaban…y ya no hubo nada, acaso el miedo a la lucha inútil contra un enemigo terrible y poderoso, y en la desesperación de la duda, abandonarse en los brazos dulces del sueño una salida, una manera de afrontar el final, dejándose llevar en volandas con los ojos cerrados, para no llorar el único horizonte posible encerrado entre estos muros oscuros que sólo de cuatro a seis se abren a la intima mirada de mi animo…

Códigos de silencio

Tema: La amistad casual e inesperada que surge entre dos mujeres y que con el tiempo se hará indispensable y necesaria para sobrevivir al infierno de los malos tratos.

Argumento: A principios de los años ochenta, Clara y Pablo, recién casados, se trasladan a vivir a una urbanización de las afueras de Madrid. La necesidad económica obliga a Clara a aceptar las normas y el juego que latentes gobiernan la vida en un aparente remanso de tranquilidad y paz, a veinte minutos del ruido y la contaminación,

así conoce a Elvira, once años mayor que ella y con dos hijas, que poco a poco irá abriendo los ojos de la joven e inexperta Clara a la realidad que la rodea y que a cambio se agarrará a su amistad como a una tabla salvadora del naufragio turbulento que vive personalmente con Abel, su marido.

¡¡Qué condenados minutos!!

  …Que las prisas no son buenas, que más vale perder un minuto en la vida que la vida en un minuto, que sí, que me peines despacio…

   He pillado la indirecta…pero no sigas insistiendo con el absurdo del reloj parado, no te escudes en las horas muertas, no vaciles ni un segundo que los instantes desaparecen sin haber aparecido nunca…y deja de reírte de mi por perder la pista del despiste que luego vuelve emocionada y atrevida al girar el jamás valiente de la razón torcida, para naufragar en los mares sin profundidad ni playa de la casualidad, otra mentira, por vender firmados, a la baja y mal, los papeles locos e imposibles de la libertad, tan sensata, tan perseguida…y no me hagas más burla, que aunque no quiera te veo, en todos los espejos, en la cara escondida de la luna, en los vértices enredados de un trapecio colgado del tiempo, el mío, el que me sobra, el que cuento, el que me espera…

Un rato después...

MARIA

   Yo fui testigo del atropello señor guardia, le puedo describir con todo lujo de detalles lo que ocurrió, ¿sabe? por qué yo estaba agarrada a su brazo y también ha podido pasarme a mi, no se puede imaginar el susto, lo que me faltaba para no dormir por las noches…que no estoy bien y encima esto, que parezco un despojo, y una y otra vez chirrían las ruedas quemadas por el frenazo…le voy a contar señor guardia, pero y si aquel desbarajuste de chatarra nos mata…ya no vamos a poder ir seguros ni por la acera, y tiene que decírselo a alguien, a su jefe, al alcalde, a quien corresponda…por que mire usted, casi todas las tardes mis amigas vienen a casa y tomamos un cafecito juntas, ya sabe, unas galletitas, la partida de cartas, con nuestra edad que vamos a hacer, que ya son casi setenta los que llevo a cuestas, y Rosario, ahí donde la ve, son 80 del ala, que por eso, y por que está operada de una rodilla, que lo ha pasado muy mal la pobre, si hasta ayer mismo llevaba muleta…pues a lo que iba, que a eso de las ocho y media, una de nosotras la acompaña, por si las moscas…

En primera persona

   …Tengo 46 años, trabajo de ayudante en una notaría, vivo aún con mis padres y a mi novio le gustan los hombres, aunque ni el mismo lo sabe…Hasta hace un momento, estas precisas afirmaciones me han servido para adaptarme a las normas, y también burlar lo establecido, eso sí, a golpe de sentimiento y lágrima…pero ahora,  ante la mirada de otra mujer, con el cuerpo al aire y en cueros el alma, no quiero alargar más tanta mentira, no puedo continuar con esta farsa…

   La conocí anoche en un bar de copas…ella bailaba sin parar y yo bebía sin querer… no sabría explicar el impulso que me llevó hasta sus ojos, supongo que necesité huir del tiempo, o simplemente mi corazón reclamaba compañía harto de dormir solo…