Corto
...Bocas
que comen labios prohibidos, pieles convertidas en vestidos desnudos, manos
tocando, rozando, que acarician cuerpos autorizados solo para el placer...risas
mojadas en lágrimas de tormenta, susurros escuetos elevados a la máxima
potencia sensual, nombres que se esconden, se escurren...identidad penetrada
por los rincones...gestos obscenos que disimulan el miedo, la vergüenza, la soledad..lluvia
dorada que seca el alma, besos de arco iris que se confunden, se encuentran y
se buscan...circo de pasión, teatro de corazones ingenuos, película sin
drama...al borde del vacío se descubre la eternidad...al limite, en la
frontera, se traspasa la línea...¿el infierno en calma?...después la nada y al
ritmo loco de las notas excitadas del silencio, la bacanal de mis sueños
despiertos desemboca en ti...(mi hogar, mi lujuria).
Breve
...En
su cama, en la mía...la nuestra...su cuerpo dulce enreda las sabanas sin
querer, en la almohada, su pelo se mece sin ganas y el vértigo se ríe en sus
pies, asomados y quietos al borde del vacío...la miro...tengo que irme, no
soporto el momento, tanta perfección...pero, dudo...todo es tan efímero, cuanto
dolor en el recuerdo de lo que sucede...cubro entonces la sombra de su ausencia
con el edredón...que fácil ha sido...lavo mis manos rojas con lágrimas sucias
que se escapan sin querer, como yo, sin ganas...asomado y quieto al borde del
vació...por su ventana, la mía...la nuestra...
Escaso
...”Ya
no tiene usted edad”, le escribieron en un papel el mismo día que cumplía 62
años y fregaba el último retrete de la mañana...”Ya no tienes edad”, bromean
sus amigas cuando la notan apurar el café y salir disparada para preparar la
cena...”Ya no tiene edad”, cuchichean las vecinas al verla cargada viniendo del
mercado...”Ya no tienes edad mamá”, dicen sus hijos cuando vienen a comer algún
domingo y le dejan los nietos por la tarde...”Ya no tienes edad tonta”, le murmura
el marido más cariñoso de lo normal, al acostarse a su lado y reclamar zalamera
una caricia...”Ya no tengo edad”, se convence y se repite cuando el espejo del
baño le devuelve una sonrisa triste, mientras se pierde una y otra vez en
aquella fotografía de su memoria, ella sin edad, toda convertida en mirada
soñadora...
Mínimo
...Anoche
se rompieron las excusas, estallaron las razones, murieron las dudas...anoche
se volvió loca mi locura, nacieron motivados los motivos, se cerraron abiertos
los ojos de la luna...anoche palabras viejas acariciaron sus mejores galas, los
roces supieron a hambre y sed, mi nombre todo entrega y ganas...anoche, manos y
ser, cuerpo y sentimiento, alma y placer...anoche...
anoche
yo me enamoré...más, otra vez...
Somero
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| Blog Vivir a Tientas |
...Aún con la resaca de la culpa
ensombreciendo su rostro, se mira en el espejo...escupe el asco por ser tan
cobarde, y como cada mañana se promete que será la última...ya no será más
quien debe, ahora será quien quiere...mentalmente, como cada mañana, se arma de
valor para afrontar los comentarios de los vecinos, soportar las bromas en la
oficina, calmar la angustia inútil de su familia...y como cada mañana sale de
la ducha convenciéndose de su valor...con una sonrisa triunfadora regresa al
dormitorio, pero al ver entre las sabanas un cuerpo igual que el suyo, como
cada mañana, sale huyendo sin mirar atrás...y, como cada mañana, una lágrima
valiente moja el tatuaje olvidado en el corazón, y que en silencio grita
“perder el miedo, ganar una vida”...
Pequeño
Mi
historia con EL PAIS nace y se hace de las letras engalanadas de fiesta, y en
los silencios intuidos a media tarde, cualquier domingo triste en el ocaso de
la semana...
En mis momentos de vida siempre hay un
instante fugaz por eterno, que remite a la única cita perenne que me obliga mi
libertad...Un quiosco, el olor a papel necesitado de imprenta, el tacto
manchado de sombras efímeras que ocupan el espacio, después del
tiempo...Entonces enmarcados en titulares con estrellas de infinitas puntas, en
portadas nacaradas en los colores irreales de la fantasía, las razones mágicas
que contagian el llanto de la realidad, con la gozosa resurrección de la
imaginación aportada, reviven...en personas y gentes, palabras sin gestos y
mordaza que dicen, arte y telón de fondo, la locura del cuerdo, la lógica
perezosa del superviviente...
Y mañana, no importa el dónde...roto o
viejo, gastado u olvidado, renacido ayer en mi memoria y en mi armario, muere
un país en el periódico...
Fugaz
Arde la lluvia en la esquina del tiempo, y
se derriten las distancias que arrullan adioses...Se rompe el viento contra un
llanto de lágrimas secas, se deshace la tierra entre penas desnudas, tristes,
muertas...
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